Si tus labios prensiles en la noche
no me cercaran de infinitas lenguas
y el corazón no fuera la palabra
para beber a golpe de latido.
Si demorado el tacto, fuera el vínculo
la razón de la huella clandestina
en la humedad perfecta de las ingles
-retráctil caracol que sube por la espalda
hasta la nuca hermética
oculta en el temblor de los cabellos-
Si no fueras un cuerpo extemporáneo
vivo de cicatrices
para lamer despacio mientras fuerzas
la verticalidad en la sonrisa
del músculo extasiado.
Si yo no fuera yo
ni tú el disturbio
ni ambos el misterio
la herida fuera amor en la garganta.
Comentarios
Publicar un comentario